DIÁLOGO INTER MORTOS

Hemos tenido suerte, 

la marea vino por nosotros.

Se llevó nuestros cuerpos

de pulmón y sal

y no nos dejó en tierra.

No mires, 

no mires atrás.

El resto allá quedó

anclado.

Sus raíces se hunden

en la arena

y nosotros volamos, 

¿liberados?

Quizá.

Suerte tenemos

de alcanzar la libertad

aun sin saber

si vivimos.

                                                             

Ya escapamos

de los dedos

del tiempo.

Nuestros labios

ya no entienden

de palabras,

ni de besos.

Nuestros ojos

sólo miran

al cielo

sin ver los deseos

que colgamos

de su techo

años atrás.

Sólo ahora entendemos

que la libertad

se va llegando

a paso lento o ligero,

según la cantidad

de años gastados

en deshojar

nuestras vidas.

No mires,

no mires atrás.

Ahora que puedes

ver sin mirar,

no olvides

que eres libre.

Ahora que ya no estás.

ARMONÍA EN EL PULSO

Notas palpitantes. Silencios que susurran las incoherencias más ciertas que jamás he oido entre los sonoros lamentos de los instrumentos. Dotar de existencia a los pliegues del alma a través del sonido, llenar nuestros pulmones con él... ¿qué hay más hermoso? ¿Cómo explicar las puntadas sonoras que atraviesan nuestros oidos hasta inundar nuestros ojos? ¿Cómo definir un recuerdo que siempre nos aparece colgando de una misma melodía, una y otra vez? ¿Qué hay dentro, que se inflama y nos anega el cuerpo de un ligero, delicadísimo y único escalofrío?

¿Qué...?
            ¿Cómo...?
                           ¿Por qué...?
                                             ¿Acaso no convierte eso la vida en un regalo maravilloso? ¿En una suerte de interrogante que de vez en cuando nos pellizca y nos hace dar gracias, aunque no sepamos a quién?

Palabra, mon amour

Palabras. Agolpadas en mi mente. Sílabas. Golpeándome el cerebro cansado. Letras; tirando de la punta de mi lengua. Palabras, ¿qué sería de mí sin ellas?

Quizá incluso sería una persona razonable, coherente también. Porque no es lógico no tener nada que decir y necesitar decir algo... Necesitar las palabras... Como una droga, como un amor prohibido y constante, latente en mi cabeza y en la punta de mis dedos. El romance más irreal y posible a la vez que he vivido jamás.

Como dos amantes conocidos, acostumbrados a las prisas de los encuentros fugaces, y a la parsimoniosa calma de los grandes homenajes. Habituadas estamos a los regodeos intensos, rápidos, apasionados, de los desahogos en cualquier esquina de un rato libre. A las mañanas en las que apartamos nuestras vidas a un lado para amarnos con la calma agotadora, casi dolorosa, de las gotas de sudor en una piel familiar.

Como los amores que valen la pena, me haces daño... me escueces en casa pliegue de mi mente, que jamás abandonas. Siempre tu presencia me recuerda hasta qué punto te necesito. Hasta qué punto te amo. Hasta dónde podría llegar sólo por sentir tu aliento entre mis propias fosas nasales. Hasta cuándo quiero esperarte, vida. Hasta cómo quiero vivirte. Palabra.

FINIS

Aquí me encuentro
otra vez.
Late en mi piel
el calor del miedo.
Vuelan a mí recuerdos,
me cae el aliento
a los pies.
Me arden dentro
los por qués
que no sé
pronunciar...
Veo reír en el cielo
el rostro
de la soledad.
Otra vez.
Vuelta a empezar.
¿De cero?
No lo sé.       Quizás.
¿Dónde está el comienzo?
¿Dónde el final?


Tal vez lo susurren,
antes de nacer,
los cansados segunderos;
O esté escrito
en la frente
de quienes no usan espejo...


Ya te veo.
Ya te veo a lo lejos.
Y no quiero,
no quiero llegar.
Ni mirar tus ojos.
Ni leer en tus labios
lo que tanto temo.
Que aquí está.
                        El final. 

A su ausencia

Sentir tu aliento

al dar con mis huesos

en el colchón.

En la oscura habitación

salva distancia y tiempo

y llega hasta mí tu voz

para apagar mi sueño.

Vuelven a mí momentos,

me muerde tu recuerdo;

me escuece cada lugar

donde dejaste

sin respirar

tus besos;

hierve la sangre

en mi cuello

si recuerdo tu mirada.

Flotando en gotas de nada

ante mi rostro pálido

se retuerce esa semana,

regalo del verano.

Llena tu ausencia el aire

más que tu propio cuerpo,

quema más tu falta

que las horas de desvelo,

duele más no verte

que no echarte de menos,

se clava más tu recuerdo

que la aguja del reloj.

Que el deseo de hablarte.

De volver a oir tu voz.

¿Y qué si dedico

mi tiempo

a imaginar

que te amo?

No sé quién me dijo

que aquello

sería malo.

Soñarte a mi lado

es la fantasía

más bella:

si no lo hago dormida,

quiero soñarte despierta.

Prado
de la Magdalena.
12:43
del 17 de septiembre
de 2010.
Hay bullicio.
Hay gente
que entra.
Que sale.
Que conversa.
El inicio
de un nuevo
todo.


Luz
entre grisácea
y blanquecina
llueve a raudales
del cielo plomizo.
Y yo sueño
con un azul.
De pie, contemplo
a las personas,
el firmamento
y la nada inmensa
que late
inquieta
tras ÉL.

En las macetas
crecen cigarros.
Esperan los filtros
a ser recogidos
por manos
forradas en guantes.

Sobre la tierra estéril
flota un humo
gris azulado
y se retuercen como gusanos
papeles sucios y negros
con olor a tabaco
y a tiempo.

No, no hay flores
en las macetas.
Quizá no sea lugar
para ellas
un mundo sin colores.
Quizá crezcan,
sin que nadie lo sepa,
en los corazones
de esta gente
que entra,
que sale,
que conversa.


Humean las macetas
a las 12.43
del 17 de septiembre
de 2010.
Un día cualquiera,
a una hora cualquiera
todo puede cambiar.
O permanecer igual.
Sólo es cuestión
de elegir opciones.
Y en un lugar
y un momento cualquiera,
hay millones.
¿Por qué no...?