lunes, 10 de diciembre de 2012
Toda yo entera,
de los pies a la cabeza,
soy un juguete.
Un pequeño muñeco
de ojos pétreos.

En un armario,
en un cuarto,
en una casa
de las miles
de casas
con cuartos
con armarios
del mundo.


[Sin título]

martes, 4 de diciembre de 2012
Tú.
En la frontera
entre yo y la gente.
Tú.
En la lejanía
de lo inesperado.
Tú.
En la muerte
de la distancia.
Tú.
A mi lado.

A un árbol cualquiera

martes, 28 de febrero de 2012
Señalas
a lo alto,
al cielo eterno,
como si allí
hubiese una respuesta.


Son tus ramas
desnudos brazos,
atajos
de sueño
y madera.

Tu tronco
al suelo penetra,
como si él supiera
de otra cosa
que no sean
pasos muertos.


Tus ramas
no son
lo que parecen.
No,
son raíces
que se clavan
en el cielo,
que es otro suelo
sobre nosotros.


Qué suerte tienes,
tú que bebes
del aire;
tú que mueres
de pie.
Tú que no huyes
y permaneces,
mudo testigo
de las ausencias.

METAMORFOSIS

lunes, 2 de enero de 2012
Que no soy yo, 
que estoy
en otra parte.
Y ya no soy
quien era antes,
ni volveré
a ese alguien
que moría
tras los cristales.

Que ya soy aire
y fluyo,
y me retuerzo
por las calles,
que ya no entiendo,
que ya no quiero
mirar a los lados,
sólo adelante.

Que se rompan solos,
los sueños.
Que se hundan,
que no me agarren.
Que ardan pronto,
los deseos.
Que no pueda
verlo nadie.

Que lo bueno
es dos veces breve,
que el tiempo
no pertenece.
Que con llegar a muertos
ya tenemos
más que suficiente.

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